Опять всё вышло так банально!
Так прозаично вышло всё!
В его глазах огни блистали,
И гасли искорки в её.

Его энергия крылила,
К седьмому небу ждал полёт.
Её же оставляли силы...
Неравен, страшен жизни счёт!

«Оставь хотя бы мне возможность
Встречаться дружески! Молю!»
«О, нет! К чему мне эта сложность?
Уйди! Иначе нагрублю!»

«Тогда возможность дай хотя бы
Издалека смотреть! Хоть так!»
Прервал он грубо голос слабый:
«Ну я предупреждал ведь! Мрак...»

«Тогда оставь хотя б надежду!
Хотя бы след надежды, тень!
На то, чтоб дал искру, как прежде,
Слезой намоченный кремень!

Но грубость вновь была ответом.
Он груб сегодня был. И скуп.
Она ушла. Совсем. С планеты.
Не выказав дрожанья губ.

Не пролилась дождём осенним,
И облаком не обняла.
Всё это - для стихов и пений.
Понять так просто: »Нет. Ушла«...

А он пожил ещё немало,
И в жизни много повидал.
То, раззадорясь, правил балом,
А то попасть не мог на бал.

Не знал лишь сердца угрызений.
И даже в миг ухода он
Среди последних откровений
О брошенной не вынул стон...

Они не свиделись за гранью.
Их просто не было. Нигде.
И пусть поэты со стараньем
Плетут нить сказочных идей!

А это - проза. Просто проза.
Мне не дано писать стихи.
Я не душа. Я - лёд, морозы,
Вой бурь, и зной пустынь сухих...