Здесь всё разрушено, разломано,
Дурь над умом победу празднует.
И светлое - темнее тёмного,
И чистое - грязнее грязного.

Качусь с 39-й горки я,
Да всё к одной и той же матери.
Уже и радости столь горькие,
Что беды и необязательны.

Я был бы сотней, был бы тысячей,
И всё как надо, по-хорошему,
Но единица жалкой спичечкой
(Чей палец?) от нулей отброшена.

И, будто взмыленная гончая,
Надежда длит свою агонию,
Но жизнь уже давно закончена,
И смерть - формальность и не более...