Эх, Димка, Димка, друг-философ мой,
По разуму собрат, по чувству жизни!
Среди пустых (прости за грубость) особей -
Один с тарифом безлимитных мыслей!

Эх, Димка, Димка, друг-бунтарь ты мой!
Лишь йога, да какие-то жуть-средства...
Оф. медицину бил любыми картами,
А может, с ней-то и продлил бы век свой...

Эх, Димка, Димка, друг-хулитель мой!
Критиковал ты жёстко и с цинизмом,
Но помогал безруким веб-строителям,
Свеча (твоя же) - в память, на странице!

Эх, Димка... Чёрт, а я завидую!
Ты, может быть, сейчас уже в Нирване!
Тогда, в Москве, два равных с виду мы,
Но ты прозрел, меня же «спины»1 рвали...

А опухоль - она страшна не в теле ведь,
Она страшна в душе! Вздувая «спины»,
Творит изгоев мечущихся, нелюдей,
И «овощей», гниющих, чёрно-синих!

Ты Человеком был. Достоин многого.
Асур2 ли, дэв теперь, малыш счастливый...
А мне и здесь ещё лет ..надцать «строгого»,
Потом - ады... и с претами грызть ивы...