Эх, Димка, Димка, друг-философ мой, По разуму собрат, по чувству жизни! Среди пустых (прости за грубость) особей - Один с тарифом безлимитных мыслей!
Эх, Димка, Димка, друг-бунтарь ты мой! Лишь йога, да какие-то жуть-средства... Оф. медицину бил любыми картами, А может, с ней-то и продлил бы век свой...
Эх, Димка, Димка, друг-хулитель мой! Критиковал ты жёстко и с цинизмом, Но помогал безруким веб-строителям, Свеча (твоя же) - в память, на странице!
Эх, Димка... Чёрт, а я завидую! Ты, может быть, сейчас уже в Нирване! Тогда, в Москве, два равных с виду мы, Но ты прозрел, меня же «спины»1 рвали...
А опухоль - она страшна не в теле ведь, Она страшна в душе! Вздувая «спины», Творит изгоев мечущихся, нелюдей, И «овощей», гниющих, чёрно-синих!
Ты Человеком был. Достоин многого. Асур2 ли, дэв теперь, малыш счастливый... А мне и здесь ещё лет ..надцать «строгого», Потом - ады... и с претами грызть ивы...
|