Солнце...
Тучами израненное,
Дымкой зацеллофаненное,
Словно прожектор из пыльных стёкол,
Светит и греет на несколько сотых,
Но всё-таки - солнце...

Море...
Кормит осень джоулями.
Мелкое. Их небольшой лимит.
Жалкая дань климатическим нормам.
«Жарко вам, да?!» - с пеной, с укором.
Но всё-таки - море...

Жизнь...
Кляча ты потерянная!
Сам даже не верю: моя?!
Сдохни, мечта! Надежда, заткнись, а?!
Новые шансы? Хватаюсь - слизни!
Но всё-таки - жизнь...