Каждый раз всё труднее отходишь от нощных бдений,
Всё скорее обратно прячешься каждый раз.
Будто горько разруху видеть в своих владеньях,
Будто стыдно за этот холод и эту грязь.

Твой народ износил все запасы своих лохмотьев,
Глянь - скелеты, стоят и шатаются на ветру!
А ты в плед завернёшься опять, по небесной моде,
Будто страшно, что могут найти и отделать вдруг.

Негодуешь с высот, что живёшь по чужим законам:
Тяготение, ось, эклиптика... Кто виной?!
Как обидно казаться сейчас размазнёй такой нам!
И роняешь протуберанцы, как слёзы, вновь...