Вот - смерть. И не надышишься,
По тверди пеной пышешься,
Всё ни к селу, ни к городу...
«Стой, не целуй, не в пору тут!»

Ты ждёшь, что я не выдержу -
Терпёж, штырями выперший,
Погонит тело прочь от нас:
«По коням!» Пфе! Лопочет «пас»...

Чёрт, развернуться надо б нам!
Лёд глаз - к вину со снадобьем,
И - сердца захлаждение,
И - смерть в сетях дождей моя...

180 градусов -
Всё, осень, дескать, радуйся!
Нет боли - онемение,
Не более, не менее...