Мы могли бы наше прошлое спасти,
И вернуться в одуванчиковый май,
Но на слабое, дрожащее «прости»
Ты ответила холодное «прощай».

И назло моим смородиновым снам
Всё горит теперь в рябиновом огне.
Бочка мёда, уготовленная нам,
Обернулась ложкой дёгтя только мне.

Отпусти, тоска-зануда, отпусти!
Пусть летят за треугольниками стай
И моё почти неслышное «прости»,
И твоё неумолимое «прощай».

Я вернусь в свои осенние края,
Где всего лишь день остался до зимы,
И озябшее, простуженное «я»
Будет греться о несбывшееся «мы»...