Истории знойные в рамках висят
Под сводами летней парадной,
Но часто художники лета хотят
В мечтах возвратиться обратно.

Вот добрый Июнь, на жаре задремав,
Взял юной акации кисти,
И божьим сединкам над космами трав
Вернул краски солнечной жизни.

Проснулся художник, увидел свой луг,
Расстроился даже немножко.
Но снова мечтами заполнил досуг,
И мне улыбнулся в окошко...

Вот новый творец и романтик, Июль,
Взгрустнув по цветкам модниц-вишен,
Соткал им цветастый узорчатый тюль,
Накинуть хотел, но не вышло...

А вот и мечтателя-Августа кисть
Цвет поздних часов тёмно-синий
Меняет на ранний. Но, как ни трудись,
Задача ему не по силе... 

А скоро сын-плакса родится уже
У Осени-матери грустной.
Насыплет она ему яблок драже
В садовый кулёк горсткой вкусной.

Он, лакомка, тоже ведь будет мечтать!
О летних ли красках? Не знаю...
Быть может, захочет скорей посчитать
Стрижей в отлетающей стае...

Быть может, захочет пелёнки себе
Из чистого снежного хлопка...
О месяцев скрытых мечтах, их судьбе
Догадки лишь строю я робко...