Жил да был в счастливом браке,
А быть может, и не в браке,
Пиздолиз один, Грибакин.
Мыслей не имел в чердАке!

Обожал он булки с маком,
Волосья все были в лаке.
Плащ носил он цвета хаки,
Иногда - такие ж фраки.

Выводить умел он шлаки,
И счищать с кастрюлей накипь.
Был к тому ж стихов писака!
Да, крутой чувак, однако!

Как-то раз купил нунчаки.
С Норрисом схватился, с Чаком.
Но не удались атаки,
Был повержен им он в драке.

Грустно стало забияке,
Грусть топил в вине, в коньЯке.
Стал похож на свинохряка,
И поймал вдруг свыше знаки.

Тут же стал сосать он факи
У бомжей в гнилом бараке,
Слизывал им с жопы каки,
Не считая это бякой.

Удивлялись все зеваки,
Украинцы и поляки,
Дерьмократы, комуняки,
Педерасты и маньяки!

А однажды наш Грибакин
Скушал весь помёт собакин,
Выпил все кошачьи ссаки
И бензин из бензобака.

Понял: сдохнет щас. Заплакал,
Завещанье накалякал,
А не мучиться чтоб - на кол
Сел в вечернем полумраке.

В память же о нём, мудАке,
Я пишу теперь стишАки
И читаю их в кабАке
Дружбанам под пиво с раком...