Что я? Может, всего лишь ошибка?
Или эхо ошибок чужих?
Сотни ран. Но ни мазь, ни присыпка
Не положены Богом для них.

Он как будто решил посмеяться,
Ради хохмы меня сотворил.
Посмотреть, как я буду спасаться,
И на что хватит выданных сил...

С каждым годом я силы теряю,
Не сжимается воля в кулак.
Как трава в октябре, увядаю.
Всё не так. Изначально не так...

Тяжело меня сделать счастливым.
Тяжело отогреть, излечить.
Легче мимо спокойно пройти вам,
И минуту спустя всё забыть...

Только верю пока я во что-то,
И цепляюсь за что-то пока.
Может, выберусь вдруг из болота?
Может, чья-то поможет рука?

«На земле ведь не все равнодушны,
Мне помогут» - себе я шепчу, -
«И однажды к просторам воздушным
Наяву, не во сне, я взлечу»...