Наша любовь - будто рак на последней стадии,
Мы обросли метастазами непонимания.
И не поможет ни химия, ни облучение радием,
Ни бормотуха, ни виски, ни шнапс из Германии.

Хоспис, кровать, холодок машинальной нежности.
Сколько ещё мы протянем? Молчат онкологи.
Месяц-другой, ну плюс-минус ещё погрешности,
Дальше - кушетка под хлопковым белым пологом.

Вскроют нас скальпели-слухи двора-анатома.
Хлеба не надо, кишки поразглядывать дайте им!
«Это работа, не более, просто так надо, мол!»
Тихо летят две звезды. Завершилась стадия...